Es mi jardín un hervidero de vida natural que cada día me asombra. El lente de mi cámara ha captado este hermoso ejemplar de pájaro que cualquiera podría confundir con un SangreToro. Yo no me atrevería a decir que lo es. ¿Qué dicen ustedes?
viernes, 5 de noviembre de 2010
Sangre de toro
Es mi jardín un hervidero de vida natural que cada día me asombra. El lente de mi cámara ha captado este hermoso ejemplar de pájaro que cualquiera podría confundir con un SangreToro. Yo no me atrevería a decir que lo es. ¿Qué dicen ustedes?
miércoles, 3 de noviembre de 2010
Los pasos perdidos
Me gusta sentir la naturaleza. Como el viento mece la copa de los árboles y al deslizarse entre las hojas produce ese peculiar sonido que poco a poco se pierde en la distancia. Algunas ramas, al chocar entre sí, crujen con un chirrido apagado. Las titibuas con su canto simple, el agua que corre por los manantiales. El bin bin, la capisucia o el pechiamarillo, cada uno con su inconfundible y hermoso canto.
Si todo eso se produce un poco más del mediodia, crea una sensación de placidez que aletarga. Ese es el sencillo y armonioso lenguaje de la naturaleza que nos habla y que al parecer, por los tiempos que corren de desmedido materialismo, muy pocos escuchan.
viernes, 29 de octubre de 2010
sábado, 16 de octubre de 2010
martes, 12 de octubre de 2010
Viva Chile
Es de noche. Y cuando acá, en Panamá el reloj de mi computadora marca las 12:27 de la madrugada, en el frío y desertico Atacama, la capsula desciende para traer de vuelta al cuarto minero arrancado de la profundidad de la madre tierra,Carlos Mamani.
Es una noche, nochebuena. Noche de amor y de esperanza. De fé y coraje. De hermandad y lealtad.
Es una noche en que nos sentimos agradecidos por la humanidad que llevamos dentro, orgullosos de ser latinoamericanos, hermanos del pueblo chileno y de los 33 mineros que nos han dado una lección de lo que representa realmente el espíritu humano.
En estos momentos canto con Violeta Parra; "Gracias a la vida, que me ha dado tanto", y esta noche me da la oportunidad de presenciar un acontecimiento de dimension universal que espero no se repita nunca más.
Esta noche, fría y mágica en un desierto chileno, es la avanzada del día brillante y esplendoroso en que Luis Urzúa abandonará las entrañas de la mina para poner punto final a esta epopeya del esfuerzo humano.
Mientras tanto, será una larga noche y desde la cintura de América a mí, lleno de emoción y sentimientos, me costará conciliar el sueño.
Chi... Chi... Chi... le... le... le... VIVA CHILE.
jueves, 7 de octubre de 2010
Solo Justicia... no indulto.
Un periodista es simplemente un trabajador que, como muchos otros, ama su trabajo. Al igual que médicos, conductores de buses, policías u obreros de la construcción, conoce los riesgos de su profesión y los afronta con entereza y dignidad. No espera, sin embargo, emboscadas disfrazadas de accidentes, o como en el caso que nos ocupa, fallos judiciales condenatorios con ribetes de mensaje político -atentado contra la libertad de expresión-, y a años luz de la justicia.
El fallo que condena a los periodistas Sabrina Bacal y Justino González, es una estocada en el corazón de la prensa libre y la democracia. Ellos simplemente han hecho lo que saben hacer, escribir, pues son obreros de la pluma. A ellos mi admiración y respeto. Y como homenaje, dejo la última estrofa de "Canto a la bandera" de Gaspar Octavio Hernández, poema publicado en la Estrella de Panamá el 23 de mayo de 1915.
¡Bandera de la patria! Sube...,sube
hasta perderte en el azul... Y luego
de flotar en la patria del querube;
de flotar junto al velo de la nube,
si ves que el Hado ciego
en los istmeños puso cobardía,
desciende al Istmo convertida en fuego
y extingue con febril desasosiego
¡a los que amaron tu esplendor un día!
domingo, 3 de octubre de 2010
Si por allá llueve ...
Hace pocos días leí el siguiente artículo en el Diario El Siglo (Panamá,septiembre 20 de 2010). Es estremecedor. Aún así, me parece una crítica a las políticas falaces acerca de los derechos de los ciudadanos, sobre todo en las sociedades de consumo.
‘Miseria genera organizaciones criminales’
‘Marcola’, máximo líder criminal brasileño, cuenta su verdad
REDACCIÓN | TOMADO DE O GLOBO
Marcos Willians Herbas Camacho, mejor conocido por el sobrenombre de ‘Marcola’, es el máximo dirigente de una organización criminal carcelaria de Sao Paulo (Brasil) denominada Primer Comando de la Capital (PCC). Las respuestas de ‘Marcola’ nos aproximan a lo que puede ser el futuro de la delincuencia común en América Latina.
O Globo: ¿Usted es del PCC?
Marcola: Más que eso, yo soy una señal de estos tiempos. Yo era pobre e invisible. Ustedes nunca me miraron durante décadas y antiguamente era fácil resolver el problema de la miseria. El diagnóstico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas villas miseria, discretas periferias; la solución nunca aparecía… ¿Qué hicieron? Nada. ¿El Gobierno Federal alguna vez reservó algún presupuesto para nosotros? Nosotros sólo éramos noticia en los derrumbes de las villas en las montañas o en la música romántica sobre ‘la belleza de esas montañas al amanecer’, esas cosas…
Ahora estamos ricos con la multinacional de la droga. Y ustedes se están muriendo de miedo. Nosotros somos el inicio tardío de vuestra conciencia social.
O Globo: Pero la solución sería…
Marcola: ¿Solución? No hay solución, hermano. La propia idea de ‘solución’ ya es un error.
¿Ya vio el tamaño de las 560 villas miseria de Río? ¿Ya anduvo en helicóptero por sobre la periferia de San Pablo? ¿Solución, cómo? Sólo la habría con muchos millones de dólares gastados organizadamente, con un gobernante de alto nivel, una inmensa voluntad política, crecimiento económico, revolución en la educación, urbanización general y todo tendría que ser bajo la batuta casi de una ‘tiranía esclarecida’ que saltase por sobre la parálisis burocrática secular, que pasase por encima del Legislativo cómplice. Y del Judicial que impide puniciones. Tendría que haber una reforma radical del proceso penal de país, tendría que haber comunicaciones e inteligencia entre policías municipales, provinciales y federales (nosotros hacemos hasta ‘conference calls’ entre presidiarios…)
Y todo eso costaría billones de dólares e implicaría una mudanza psicosocial profunda en la estructura política del país. O sea: es imposible. No hay solución.
O Globo: ¿Usted no tiene miedo de morir?
Marcola: Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. Mejor dicho, aquí en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme, pero yo puedo mandar matarlos a ustedes allí afuera. Nosotros somos hombres-bombas. En las villas miseria hay cien mil hombres-bombas. Estamos en el centro de lo insoluble mismo. Ustedes en el bien y el mal y, en medio, la frontera de la muerte, la única frontera. Ya somos una nueva ‘especie’, ya somos otros bichos, diferentes a ustedes.
La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, por un ataque al corazón. La muerte para nosotros es la comida diaria, tiradas en una fosa común.
¿Ustedes intelectuales no hablan de lucha de clases, de ser marginal, ser héroe? Entonces ¡llegamos nosotros! ¡Ja, ja, ja..! Yo leo mucho; leí tres mil libros y leo a Dante, pero mis soldados son extrañas anomalías del desarrollo torcido de este país..
No hay más proletarios, o infelices, o explotados. Hay una tercera cosa creciendo allí afuera, cultivada en el barro, educándose en el más absoluto analfabetismo, diplomándose en las cárceles, como un monstruo Alien escondido en los rincones de la ciudad. Ya surgió un nuevo lenguaje. Es eso. Es otra lengua.
Está delante de una especie de post miseria.
Eso.. La post miseria genera una nueva cultura asesina, ayudada por la tecnología, satélites, celulares, internet, armas modernas. Es la mierda con chips, con megabytes.
O Globo: ¿Qué cambió en las periferias?
Marcola: Mandos. Nosotros ahora tenemos. ¿Usted cree que quien tiene 40 millones de dólares como Beira Mar no manda? Con 40 millones de dólares la prisión es un hotel, un escritorio… ¿Cuál es la policía que va a quemar esa mina de oro, entiende? Nosotros somos una empresa moderna, rica. Si el funcionario vacila, es despedido y ‘colocado en el microondas’.
Ustedes son el estado quebrado, dominado por incompetentes.
O Globo: ¿Pero, qué debemos hacer?
Marcola: Les voy a dar una idea, aunque sea en contra de mí. ¡Agarren a ‘los barones del polvo’ (cocaína)! Hay diputados, senadores, empresarios, hay ex presidentes en el medio de la cocaína y de las armas. ¿Pero, quién va a hacer eso? ¿El ejército? ¿Con qué plata?
No tienen dinero ni para comida de los reclutas. Estoy leyendo "Sobre la guerra", de Klausewitz. No hay perspectiva de éxito. Nosotros somos hormigas devoradoras, escondidas en los rincones. Tenemos hasta misiles antitanque. Si embroman, van a salir unos Stinger. Para acabar con nosotros… solamente con una bomba atómica en las villas miseria. ¿Ya pensó? ¿Ipanema radiactiva?
O Globo: Pero… ¿No habrá una solución?
Marcola: Ustedes sólo pueden llegar a algún suceso si desisten de defender la ‘normalidad’.
No hay más normalidad alguna. Ustedes precisan hacer una autocrítica de su propia incompetencia. Pero a ser franco, en serio, en la moral. Estamos todos en el centro de lo insoluble. Sólo que nosotros vivimos de él y ustedes no tienen salida. Sólo la mierda. Y nosotros ya trabajamos dentro de ella. Entiéndame, hermano, no hay solución. ¿Saben por qué? Porque ustedes no entienden ni la extensión del problema. Como escribió el divino Dante: ‘Pierdan todas las esperanzas. Estamos todos en el infierno’.
‘Miseria genera organizaciones criminales’
‘Marcola’, máximo líder criminal brasileño, cuenta su verdad
REDACCIÓN | TOMADO DE O GLOBO
Marcos Willians Herbas Camacho, mejor conocido por el sobrenombre de ‘Marcola’, es el máximo dirigente de una organización criminal carcelaria de Sao Paulo (Brasil) denominada Primer Comando de la Capital (PCC). Las respuestas de ‘Marcola’ nos aproximan a lo que puede ser el futuro de la delincuencia común en América Latina.
O Globo: ¿Usted es del PCC?
Marcola: Más que eso, yo soy una señal de estos tiempos. Yo era pobre e invisible. Ustedes nunca me miraron durante décadas y antiguamente era fácil resolver el problema de la miseria. El diagnóstico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas villas miseria, discretas periferias; la solución nunca aparecía… ¿Qué hicieron? Nada. ¿El Gobierno Federal alguna vez reservó algún presupuesto para nosotros? Nosotros sólo éramos noticia en los derrumbes de las villas en las montañas o en la música romántica sobre ‘la belleza de esas montañas al amanecer’, esas cosas…
Ahora estamos ricos con la multinacional de la droga. Y ustedes se están muriendo de miedo. Nosotros somos el inicio tardío de vuestra conciencia social.
O Globo: Pero la solución sería…
Marcola: ¿Solución? No hay solución, hermano. La propia idea de ‘solución’ ya es un error.
¿Ya vio el tamaño de las 560 villas miseria de Río? ¿Ya anduvo en helicóptero por sobre la periferia de San Pablo? ¿Solución, cómo? Sólo la habría con muchos millones de dólares gastados organizadamente, con un gobernante de alto nivel, una inmensa voluntad política, crecimiento económico, revolución en la educación, urbanización general y todo tendría que ser bajo la batuta casi de una ‘tiranía esclarecida’ que saltase por sobre la parálisis burocrática secular, que pasase por encima del Legislativo cómplice. Y del Judicial que impide puniciones. Tendría que haber una reforma radical del proceso penal de país, tendría que haber comunicaciones e inteligencia entre policías municipales, provinciales y federales (nosotros hacemos hasta ‘conference calls’ entre presidiarios…)
Y todo eso costaría billones de dólares e implicaría una mudanza psicosocial profunda en la estructura política del país. O sea: es imposible. No hay solución.
O Globo: ¿Usted no tiene miedo de morir?
Marcola: Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. Mejor dicho, aquí en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme, pero yo puedo mandar matarlos a ustedes allí afuera. Nosotros somos hombres-bombas. En las villas miseria hay cien mil hombres-bombas. Estamos en el centro de lo insoluble mismo. Ustedes en el bien y el mal y, en medio, la frontera de la muerte, la única frontera. Ya somos una nueva ‘especie’, ya somos otros bichos, diferentes a ustedes.
La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, por un ataque al corazón. La muerte para nosotros es la comida diaria, tiradas en una fosa común.
¿Ustedes intelectuales no hablan de lucha de clases, de ser marginal, ser héroe? Entonces ¡llegamos nosotros! ¡Ja, ja, ja..! Yo leo mucho; leí tres mil libros y leo a Dante, pero mis soldados son extrañas anomalías del desarrollo torcido de este país..
No hay más proletarios, o infelices, o explotados. Hay una tercera cosa creciendo allí afuera, cultivada en el barro, educándose en el más absoluto analfabetismo, diplomándose en las cárceles, como un monstruo Alien escondido en los rincones de la ciudad. Ya surgió un nuevo lenguaje. Es eso. Es otra lengua.
Está delante de una especie de post miseria.
Eso.. La post miseria genera una nueva cultura asesina, ayudada por la tecnología, satélites, celulares, internet, armas modernas. Es la mierda con chips, con megabytes.
O Globo: ¿Qué cambió en las periferias?
Marcola: Mandos. Nosotros ahora tenemos. ¿Usted cree que quien tiene 40 millones de dólares como Beira Mar no manda? Con 40 millones de dólares la prisión es un hotel, un escritorio… ¿Cuál es la policía que va a quemar esa mina de oro, entiende? Nosotros somos una empresa moderna, rica. Si el funcionario vacila, es despedido y ‘colocado en el microondas’.
Ustedes son el estado quebrado, dominado por incompetentes.
O Globo: ¿Pero, qué debemos hacer?
Marcola: Les voy a dar una idea, aunque sea en contra de mí. ¡Agarren a ‘los barones del polvo’ (cocaína)! Hay diputados, senadores, empresarios, hay ex presidentes en el medio de la cocaína y de las armas. ¿Pero, quién va a hacer eso? ¿El ejército? ¿Con qué plata?
No tienen dinero ni para comida de los reclutas. Estoy leyendo "Sobre la guerra", de Klausewitz. No hay perspectiva de éxito. Nosotros somos hormigas devoradoras, escondidas en los rincones. Tenemos hasta misiles antitanque. Si embroman, van a salir unos Stinger. Para acabar con nosotros… solamente con una bomba atómica en las villas miseria. ¿Ya pensó? ¿Ipanema radiactiva?
O Globo: Pero… ¿No habrá una solución?
Marcola: Ustedes sólo pueden llegar a algún suceso si desisten de defender la ‘normalidad’.
No hay más normalidad alguna. Ustedes precisan hacer una autocrítica de su propia incompetencia. Pero a ser franco, en serio, en la moral. Estamos todos en el centro de lo insoluble. Sólo que nosotros vivimos de él y ustedes no tienen salida. Sólo la mierda. Y nosotros ya trabajamos dentro de ella. Entiéndame, hermano, no hay solución. ¿Saben por qué? Porque ustedes no entienden ni la extensión del problema. Como escribió el divino Dante: ‘Pierdan todas las esperanzas. Estamos todos en el infierno’.
jueves, 30 de septiembre de 2010
Amigas
Un momento de descanso en medio de la jornada. La amistad sincera es uno de los más preciados valores de la condición humana. Se cultiva desde nuestros primeros años y esperamos que nos dure toda la vida.
viernes, 24 de septiembre de 2010
viernes, 17 de septiembre de 2010
Flor
Armonia y contraste, elementos que componen la belleza. Basta mirar y encontraremos esos elementos a nuestro alrededor. El jardín es el lugar ideal, pues allì florece la vida y en sus delicadas formas nos alegra el alma.
jueves, 16 de septiembre de 2010
Azul
Siempre me ha llamado la atención los espacios azules. Lo inabarcable de la boveda celeste me fascina. Recuerdo de mi niñez, aquellos días, cuando con hermanos y primos nos tumbabamos sobre el prado de la casa, en aquellos interminables dias de verano, y jugabamos a adivinar en las nubes extrañas formas animales.
La boveda celeste atrae mi atención sobre la vasta inmensidad del infinito.
miércoles, 15 de septiembre de 2010
El Sapo en el Jardin
Había una vez una rosa roja muy bella, se sentía de maravilla al saber que era la rosa más bella del jardín. Sin embargo, se daba cuenta de que la gente la veía de lejos. .... Se dio cuenta de que al lado de ella siempre había un sapo grande y oscuro, y que era por eso que nadie se acercaba a verla de cerca. Indignada ante lo descubierto le ordenó al sapo que se fuera de inmediato; el sapo muy obediente dijo: Está bien, si así lo quieres. Poco tiempo después el sapo pasó por donde estaba la rosa: y se sorprendió al ver la rosa totalmente marchita, sin hojas y sin pétalos. -Le dijo entonces: Vaya que te ves mal. ¿Qué te pasó?La rosa contestó: Es que desde que te fuiste las hormigas me han comido día a día, y nunca pude volver a ser igual. El sapo solo contestó:Pues claro, cuando yo estaba aquí me comía a esas hormigas y por eso siempre eras la más bella del jardín.
sábado, 9 de enero de 2010
9 de enero
Caía la noche. Como era natural en aquellos años, las familias se sentaban a disfrutar de los placeres que brindaba ese nuevo medio llamado televisión. Mi padre nos reunió para ver las noticias y de la pantalla se dejaba ver el rostro adusto y la voz grave de ese maestro de periodistas, Mario Velazquez, que relataba los acontecimientos de las últimas horas. Estudiantes panameños eran reprimidos a sangre y fuego por el ejercito más poderoso del mundo. En mi barrio, lejos del teatro de los acontecimientos, los vecinos, todos ellos hombres y mujeres provenientes de lo más profundo del interior de la república, se miraban crispados con una sensación de impotencia ante los hechos consumados. Recordemos que en aquellos tiempos los estudiantes gozaban de prestigio y respeto en la comunidad por lo que representaban para el futuro de las familias y el país. Hoy, tantos años después de aquella gesta heroica se mantiene viva mi admiración y respeto por aquellos que cayeron abrazando un ideal que se cristalizó con el último día del siglo veinte y el amanecer del siglo veintiuno.
Como homenaje, aquel famoso poema de "El león de los leones".
QUE SE VAYAN DEL CANAL
Por: Carlos Francisco Changmarín
Recuerda el "Nueve de Enero",
patria, cuando tu bandera
violada fue por la fiera
aquí, bajo el propio alero.
Ascanio, mártir primero,
sobre su tierra natal,
como flor primaveral
sajada por la tormenta,
cayó en la noche violenta...
¡QUE SE VAYAN DEL CANAL!
Unos pardos y unos crueles
perros de la extranjería,
desgarraron aquel día
la Patria de mis claveles.
El aullar de los lebreles
con la metralla infernal,
encendía la fantasmal
anchura de su ignominia...
gritaba el pueblo en la línea
¡QUE SE VAYAN DEL CANAL!
Sólo de sangre y de pecho
el pueblo armado trepaba
por la nube colorada
que surgía de su derecho.
La piedra de trecho en trecho
rompía la noche fatal,
y aquel ejemplo inmortal
de Victoriano Lorenzo,
ardía en el Ancón inmenso:
QUE SE VAYAN DEL CANAL.
Yanqui de estiércol y plomo,
de saliva y de cloaca,
de carroña y de resaca
y de pensamiento romo.
¡Ay ... recuerda Patria, como!
embestían tu pedestal...
con la bazuca bestial
que forjó el imperialismo.
Pero batallaba el Istmo:
¡QUE SE VAYAN DEL CANAL!
Era sólo una bandera,
sólo una flor de agonía
para la soberanía
irrebatible y entera.
Pero la agresión artera
en decisión animal,
desparramó su arsenal,
sobre el grito estudiantil
corría la sangre viril
¡QUE SE VAYAN DEL CANAL!
Pero nadie se asustó…
-contra el fusil, la conciencia-
Fue creciendo la violencia
y hasta el mar se rebeló.
Y aunque una niña cayó
muerta de su barandal,
el contraataque total
del pueblo cayó un abismo,
y tembló el imperialismo:
¡QUE SE VAYAN DEI CANAL!
Lo supo esa noche el mundo,
Panamá se defendía...
La sangre a la mar teñía
de patriotismo profundo.
Y el yanqui, pirata inmundo
por su locura mortal,
pataleaba en el final
de su sistema inhumano,
al gritar el mundo hermano:
¡QUE SE VAYAN DEL CANAL!
Nos quisieron confundir,
con sus tontos "regalitos"
sus "cuerpos de paz" benditos,
y con su "gran" porvenir ...
Podíase tan solo oír
su propaganda brutal:
"Democracia sin igual"
"Mundo Libre" sin lamentos...
¡Fuera, fuera con sus cuentos!
¡QUE SE VAYAN DEL CANA!
La "Alianza" trajo el "Progreso"
en la boca de un fusil
con la muerte estudiantil,
y el pueblo, pelea por eso.
Imperialismo poseso,
que por la furia mundial
se quiebra en su lodazal,
hoy, definitivamente,
al son de un tambor rugiente:
¡QUE SE VAYAN DEL CANAL!
La guardia en alto: ¡adelante!
¡tantos muertos, no lo olvides!
que si en fracción te divides,
te fusilará el "gigante".
Que toda la Patria cante
la jornada magistral
de la lucha desigual
de aquella noche de enero
y que grite el pueblo entero
¡QUE SE VAYAN DEL CANAL!
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